Sous la couverture d'un intello qui aime les rondes!

  Je pense que le blogue ne pourra jamais mourir, je trouve toujours un paquet de trucs à vous jaser, un plein truck de « non-anecdotes » à vous raconter et un paquet d'introspections insignifiantes pour vous ennuyer.   Pour ce texte, je constate que c’est fou raide comment une série de « rencontres sans lendemain » m’a convaincu de vous offrir un autre placotage bloguesque… sans lendemain. Ironique, je sais.   Pour ma seule histoire digne d'intérêt qui m’a donné quelques vrais feelings ces temps-ci, j’en ai laissé traîner des bribes vers la fin de mon dernier texte, le 209 .   Mais non, je ne vous oblige pas à y retourner, je ne suis pas si cruel. Ce que je peux vous résumer, par contre, c’est que j’ai eu la chance de re-placoter avec ma collègue coup de cœur ultime… oooh oui… celle qui est mon fantasme nirvanesque !   Si je devais choisir quelqu’un pour une semaine de rêve aux Îles Seychelles par exemple, c’est sur elle que je jetterais mon dévol...

  C’est triste. Je ne pensais pas apprendre ce genre de nouvelle avant ma retraite : une collègue que j’avais rangée très haut dans mon panthéon personnel viens de remettre sa démission.   Triste au boutte et ce n'est pas le petit triste poli qui dure cinq minutes. Le genre de triste qui te fait regarder ton écran d’ordinateur en te disant que la vie de bureau ne sera plus jamais la même.   Je n’avais pas prévu écrire de sitôt sur cette femme pourtant trèèèès fantasmabourrelesque pour votre blogueur. Elle avait toute mon admiration, l'écouter patler sans reprendre son souffld était le sel de mes journées.   Bon, c’est la vie. Au moins, sa démission ne suit pas un drame ou une chicane de corridor, pas de porte claquée ni de gestionnaire qui fait semblant d’avoir toujours soutenu la personne. C'est juste une décision réfléchie par la protagoniste.   Je me suis donc forcé à aller revoir ce que j’avais déjà écrit sur elle quelque part dans un rec...

  Là, là, je vais vous raconter un autre mini épisode de ma vie. C'est un dimanche où j’avais ressorti ma carte de taximan , mon compteur de kilométrage et mes jokes de chauffeur en manque de clients entre deux feux rouges.   Ben non, pour vrai, je n’ai pas cette licence de chauffeur. J’ai plutôt le permis de taxi inclus d’office avec le rôle de père de famille. Ça, c’est un poste à temps plein payé en soupirs, en silences radio et en commentaires aussi clairs qu’un bulletin météo en mandarin.   Je vous avertis d’avance : ce qui suit est une histoire à l’eau de rose … mais je vais essayer d’y rajouter quelques gouttes d’un liquide plus corsé, disons… eau de sueur, juste pour que ça ne glisse pas trop doux et pour que ça colle un peu, comme un bonbon dur oublié dans le porte-gobelet d’une minivan !   En guise d’intro, faisons un petit détour par la fameuse expression « à l’eau de rose ».   À l’origine, c’était bel et bien une eau distill...