Sous la couverture d'un intello qui aime les rondes!

Comme le titre le dit si bien, je vous raconte ma première deuxième fois dans un club de danseuses nues. J'y ai vécu quelque chose de très personnel qui doit être pas mal plus courant que l'on pense, et de très différent de ma première visite, en bas de la majorité. Pour cette nouvelle anecdote, je devais faire un dix-huit ans bien sonnés ou un dix-neuf bien frais. Cette deuxième visite dans un bar de danseuses n'était dédiée à rien; pas de fête d'anniversaire, pas d'enterrement de vie de garçon, pas de championnat de hockey gagné, pas de spring break, absolument rien. Il faut dire que pour les cégépiens de sexe masculin, le passage au club de danseuses nues pourrait être comparé à une émancipation, un rite vers une vie davantage adulte. En tant que nerd introverti, mettons que ce genre d'endroit est une barrière à franchir. Gagner la bataille intérieure pour y voir, enfin, une première femme nue à vie, ça demeure un grand moment. Bon, ce...

Bon, laissez‑moi rêver un brin à cette fameuse rencontre avec une chère correspondante. Quoi, c’est défendu ? Rappelons que j’ai dévoré plus d’un Harlequin jadis (et je les ai toujours trouvés délicieusement kitsch , haha !). Passage obligé du pré‑ado en plein éveil, mettons. Mais ne vous attendez pas à une histoire avec une chirurgienne de renommée mondiale ni avec un milliardaire tourmenté voguant sur son yacht vers une île de carte postale. Ici, on reste 100 % terroir canadien. Nos deux protagonistes de l’histoire rêvée se donnent plutôt rendez‑vous dans LE spot de rencontre par excellence : un petit café — ou, comprenez, un bon vieux Tim Hortons — avec l’odeur de beignes tout frais et le café filtre qui fume dans les gobelets en carton ciré. Ouin, dans mon histoire, c’est sûr que je serai le premier arrivé là‑bas, pour mon rendez-vous avec les feelings. Je t’attendrai, zen, en décortiquant les valeurs nutritives des beignes imprimées su...