Sous la couverture d'un intello qui aime les rondes!

  J'aime les randonnées… j'adore les promenades en forêt… je trippe solide sur le hiking en montagne ! Et je vous jure que ce n'est pas juste une phase passagère, comme mon amour éphémère pour le yogourt grec en 2019.   Il y a quelque chose dans le fait de marcher entre les arbres centenaires qui fait un bien fou à notre petit moi intérieur, avouez-le donc à votre tour. On dirait que ces vieux troncs, avec leur sagesse et leur feeeeling zen, absorbent nos appréhensions quotidiennes comme j'absorbe le café pour réussir à démarrer un lundi matin.   J'ai même déjà entendu dire que des médecins japonais prescrivent du temps passé en forêt comme remède contre la dépression : le shinrin-yoku , le bain de forêt.   Je capote sur ce concept, parce qu'il confirme scientifiquement ce que mes mollets savent depuis longtemps : la nature est une pharmacie gratuite. Les peuples autochtones l'avaient compris bien avant nous, même si je demeure sceptique devant l...

  Sans fioritures ou presque, je vous conduis dans le dernier volet de cette série de trois textes, une visite au garage mécanique d'un concessionnaire automobile, pour mon char. Je dois avouer bien humblement que ce n'est que ce point de mon histoire qui est véridique.   Puis, dans cette part de vérité, j'inclus les protagonistes et héroïnes bien en chair qui y exposent leur silhouette, sans tomber dans l'œil d'un aveugle.   La raison d'être de cette trilogie est de vous partager mon émoi intérieur à avoir côtoyé ces dames fantasmagoriques l'espace d'un après-midi. Aussi, je voulais vous offrir des textes à trois niveaux d'intensité… de désir… si je peux dire ça de même.   Si ce n'est pas déjà fait, vous avez du rattrapage à faire avant de vous attaquer à ce conte : le texte 210 qui est une lente randonnée vers la tension charnelle, le volet 211 qui est un moment d'ascension rapide de chaleur et de plaisir bourrelesque. Finalem...

  Vous le savez déjà… je suis irrécupérable quand je tombe sous le charme d’inconnues qui traversent ma vie pendant, quoi, trois millisecondes et demie. Ouin.    Et vous savez aussi que ces inconnues-là, celles qui me versent un gallon complet de dopamine directement dans le système, ne ressemblent en rien à Paris Hilton ni à Jennifer Lopez . Ouf… non. On est dans un autre registre de… silhouette.   Vous savez également que je ne résiste jamais longtemps avant d’ouvrir mon WordPad pour vous raconter comment une inconnue bien dodue a appuyé sur le gros bouton rouge de mon usine à fantasmes, celui qui me fait perdre temporairement l’usage de la raison. Résultat : vous lisez ce texte. Incorrigible, hein ? Ouin… j’assume.   Je me demande souvent ce qui se passerait dans votre ciboulot si, par un concours de circonstances ou par cette intuition féminine qui fait parfois peur, vous découvriez qu’un dude ou une dudette parfaitement quelconque carbure à l’i...