Sous la couverture d'un intello qui aime les rondes!

  Après avoir écrit un billet de blogue sur mon premier french kiss, juste avant celui-ci, une question s’est mise à me gruger le cerveau. Le genre de question qui cogne comme deux Tums aux fruits croqués en panique après un trio McDo qui refuse de se faire traiter par le pancréas.   Cette question demeure à barboter dans l’acide gastrique de mes réflexions : « Est-ce que je vous ai vraiment raconté l’histoire de mon premier french kiss l'autre fois ? »   Je ne suis pas en train de vous annoncer que le texte 012 était fruit de l'imaginaire. Écrire m’oblige à fouiller, ça veut dire tomber sur des souvenirs que j’avais soigneusement rangés sous une pile de « on verra ».   La réflexion s’est installée tranquillement, en mode archéologue du dimanche. Je ne suis pas passé par Loutec pour réserver une pelle mécanique. J'ai pris la méthode des Dalton pour creuser un souvenir, avec une petite cuillère. Je peux gratter doucement, en espérant tomber sur autre...