Sous la couverture d'un intello qui aime les rondes!

  Pssst… savez-vous que l’inconscient et le subconscient qui nous habitent font parfois des trucs insoupçonnés et insoupçonnables par le conscient ?   Prenons l’ inconscient classique. Lui, parce que soyons honnêtes, les consciences sont féminines, mais les états d’esprit, surtout les indomptables et les sauvageons, sont toujours masculins. Il agit comme un petit diablotin tapi derrière mes pensées sages. C’est lui qui me fait sourire bêtement quand une odeur me rappelle un vieux fantasme de jeune adulte (je ne peux pas dire adolescent … j’étais ben trop sage à cette époque-là). C’est encore lui qui me pousse à suivre du regard une silhouette dééééésirable, dans le sens de « qui déborde », pas dans le sens des magazines mode classique. Et tout ça, sans même que je m’en rende compte.   Le subconscient , lui, c’est le comptable discret des émotions. Il trie les feelings, il empile les sensations dans un grand grenier mental et puis un jour, sans prévenir, il ...

  Il faut que je vous raconte encoooore des bidules sans intérêt que j'ai monté en histoire. C'est le récit d'une journée où j'ai tellement caaaaapoté en faisant un don de soi  par un beau dimanche ensoleillé et chaud pour la saison, assez pour établir des records de chaleur.   Mais non, je ne suis pas allé donner une pinte de sang pour Héma-Québec , ni offrir ma tignasse au Défi têtes rasées de Leucan , ni même un rein pour sauver quelqu’un de la dialyse… non, j’ai donné de mon temps. Du vrai bénévolat, chères lecteurs et lectrices !   Une fois par année (minimum), je m’offre corps et âme pour aider cet organisme sans but lucratif. Je vous le jure, je n’y tire aucun avantage pécuniaire, seulement des dividendes en feelings non imposables.   Eh oui, telle est construite la petite bean qui me sert de cerveau !   Parlant d’organisme de bienfaisance, je peux vous raconter que la job parrainait un souper bénéfice style mécho...

  Là, là, je vais vous raconter un autre mini épisode de ma vie. C'est un dimanche où j’avais ressorti ma carte de taximan , mon compteur de kilométrage et mes jokes de chauffeur en manque de clients entre deux feux rouges.   Ben non, pour vrai, je n’ai pas cette licence de chauffeur. J’ai plutôt le permis de taxi inclus d’office avec le rôle de père de famille. Ça, c’est un poste à temps plein payé en soupirs, en silences radio et en commentaires aussi clairs qu’un bulletin météo en mandarin.   Je vous avertis d’avance : ce qui suit est une histoire à l’eau de rose … mais je vais essayer d’y rajouter quelques gouttes d’un liquide plus corsé, disons… eau de sueur, juste pour que ça ne glisse pas trop doux et pour que ça colle un peu, comme un bonbon dur oublié dans le porte-gobelet d’une minivan !   En guise d’intro, faisons un petit détour par la fameuse expression « à l’eau de rose ».   À l’origine, c’était bel et bien une eau distill...

  Voilà, c’est décidé : je vous offre le grand retour, l’ultime chapitre de cette saga que je croyais être une trilogie ... mais qui s’est transformée en quadrilogie — ou tétralogie , à vous de choisir selon votre niveau de snobisme linguistique .   Je sais bien que, selon les statistiques de fréquentation, cette série de texte ne figure pas au palmarès des plus populaires de mon blogue. Mais qu’à cela ne tienne, je me suis lancé le défi de l’écrire jusqu’au bout, pour le plaisir d’aller au fond de l’histoire.   Soyons honnêtes : je n’écris pas pour collectionner les clics . Bon, d’accord, je ne boude pas mon plaisir quand l'odomètre des visites grimpe d’un petit +1 ... ça fait toujours son effet.   Justement, puisque vous lisez en ce moment un texte dont le numéro est un multiple de 25, permettez-moi une petite incursion dans les coulisses du blogue avec quelques statistiques.   Psssst, le dernier tour dans le monde austère des chiffres...